Содержание

Чужое

Ты правишь сурово, сурово и прямо.
Твой вздох — это буря, твой голос — гроза.
Пусть запахом меда пропахнет та яма,
В которой зарыты косые глаза.

Пусть мертвые пальцы на ангельской лире,
Как прежде, врезают свой пламенный след,
И пусть в твоем царственном сказочном мире
Он будет небесный придворный поэт.

А этому — слушай! Чьи взгляды, как камень,
Чьи зубы зажаты, а руки жестки,
Кто сам потушил мой мятущийся пламень,
Пошли мановенье священной руки,

И песни, и слезы в томительной дрожи,
И радость, и песни, и снова и вновь
И дай наконец ему, бедному, тоже
Такую, как надо, простую любовь.