Содержание

Переводы

Искусство тем прекрасней,
Чем взятый материал
    Бесстрастней:
Стих, мрамор иль металл.

О светлая подруга,
Стеснения гони,
    Но туго
Котурны затяни.

Прочь лёгкие приёмы,
Башмак по всем ногам,
    Знакомый
И нищим и богам.

Скульптор, не мни покорной
И мягкой глины ком,
    Упорно
Мечтая о другом.

С паросским иль куррарским
Борись обломком ты,
    Как с царским
Жилищем красоты.

Прекрасная темница!
Сквозь бронзу Сиракуз
    Глядится
Надменный облик Муз.

Рукою нежной брата
Очерчивай уклон
    Агата,
И выйдет Аполлон.

Художник! Акварели
Тебе не будет жаль!
    В купели
Расплавь свою эмаль.

Твори сирен зеленых
С усмешкой на устах,
    Склонённых
Чудовищ на гербах.

В трёхярусном сиянье
Мадонну и Христа
    Пыланье
Латинского креста.

Всё прах! — Одно, ликуя,
Искусство не умрёт,
    Статуя
Переживёт народ.

И на простой медали,
Найдённой средь камней,
    Видали
Неведомых царей.

И сами боги тленны,
Но стих не кончит петь,
    Надменный,
Властительней, чем медь.

Работать, гнуть, бороться!
И лёгкий сон мечты
    Вольётся
В нетленные черты.

____

L’Art

Oui, l’œuvre sort plus belle
D’une forme au travail
    Rebelle,
Vers, marbre, onyx, émail.

Point de contraintes fausses!
Mais que pour marcher droit
    Tu chausses,
Muse, un cothurne étroit!

Fi du rythme commode,
Comme un soulier trop grand,
    Du mode
Que tout pied quitte et prend!

Statuaire, repousse
L’argile que pétrit
    Le pouce
Quand flotte ailleurs l’esprit;

Lutte avec le carrare,
Avec le paros dur
    Et rare,
Gardiens du contour pur;

Emprunte à Syracuse
Son bronze où fermement
    S’accuse
Le trait fier et charmant;

D’une main délicate
Poursuis dans un filon
    D’agate
Le profil d’Apollon.

Peintre, fuis l’aquarelle,
Et fixe la couleur
    Trop frêle
Au four de l’émailleur;

Fais les sirènes bleues,
Tordant de cent façons
    Leurs queues,
Les monstres des blasons;

Dans son nimbe trilobe
La Vierge et son Jésus,
    Le globe
Avec la croix dessus.

Tout passe. — L’art robuste
Seul a l’éternité:
    Le buste
Survit à la cité,

Et la médaille austère
Que trouve un laboureur
    Sous terre
Révèle un empereur.

Les dieux eux-mêmes meurent.
Mais les vers souverains
    Demeurent
Plus forts que les airains.

Sculpte, lime, cisèle;
Que ton rêve flottant
    Se scelle
Dans le bloc résistant!