Серебряный век
В ту же воду войти не получится дважды.
Хоть об этом мечтает практически каждый.
Только строчки стихов, словно времени реки,
Возвращают в легенду о Серебряном веке.
Где легко оживали забытые грёзы,
Где гремела война и шумели берёзы,
Где стояли поэты пред всевидящим оком
И ещё ни один не был назван пророком…
А Серебряный век был, конечно же, разный.
Был изысканно белый, был восторженно красный.
Был изящен и груб, да и длился недолго
И сводил с ними счёт за забытого Бога.
Там по жизни метались, рассыпаясь до пыли,
Ошибались, стрелялись, мечтали, любили,
В круговерти искали заветное слово,
И писали стихи, и не ждали иного…
Каждый выбрал своё, то, что было поближе.
Револьвер, «Англетер» и изгнанье в Париже.
Кто повёл за собой, кто-то стал неизвестен.
Этот век был жесток… Но по-своему честен.
В ту же воду войти не получится дважды.
Хоть об этом мечтает практически каждый.
Время что-то сотрёт, в чём-то сделает прочерк,
Оставляя стихи и всё то, что меж строчек…