Баллада о Гумилёве

На пустынной Преображенской
Снег кружился и ветер выл…
К Гумилеву я постучала,
Гумилев мне дверь отворил.

В кабинете топилась печка,
За окном становилось темней.
Он сказал: «Напишите балладу
Обо мне и жизни моей!

Это, право, прекрасная тема».
Но ему ответила я: «Нет.
Как о вас напишешь балладу?
Ведь вы не герой, а поэт».

Разноглазое отсветом печки
Осветилось лицо его.
Это было в вечер туманный.
В Петербурге на Рождество…

Я о нем вспоминаю все чаще,
Все печальнее с каждым днем.
И теперь я пишу балладу
Для него и о нем.

А вот еще:

Любовь Валькирии (памяти Николая Гумилёва)

И. А. Курляндский

Ненавистное перемирие / Залегло в полях снеговых; / Надо мной рыдает валькирия - / Я опять остался в живых. Сколько лет уж она печалится / И с надеждой из боя в бой / Ждёт, когда под кованой палицей / Хрустнет череп норманнский мой И когда кровавые войны / Мне глаза стальные зальют -...

Последняя дуэль

Марина Козырева

И даже когда мы сгорим, в нас не умрёт наша вечная жизнь, и свет избранников, теперь ещё "незримый для незрящих", дойдёт к земле через много, много лет, подобно тому как звёзды - неугасимый свет таких планет, которые сами давно померкли. И, может быть, не только избранники, но и все мы - будущие звё...

Путешественнику

Геннадий Красников

Я конквистадор в панцире железном, / Я весело преследую звезду... / Я пропастям и бурям вечный брат, / Но я вплету в воинственный наряд / Звезду долин, лилею голубую. / ...

Я и Вы

Дмитрий Гузевич

Да, я знаю, я вам не пара, / Я пришёл из другой страны... Я читаю стихи драконам, / Водопадам и облакам. / Н. Гумилёв / / Я знаю, я вам не пара, / Я пришла из чужих ...

Нет, это не песня…

Владимир Енишерлов

Нет, это не песня. / Я слышу - заброшенный сад: / Все гнило, / Все крошится, / Все опадет - только тронь... / Ты плачешь? / Послушай, далеко на озере Чад / Одинокая бродит гармонь.

Петербург

Ирина Сиротинская

А если лошадь, то подковы, / Что брызжут сырью и сиренью, / Что рубят тишину под корень / Непоправимо и серебряно. / Как будто Царское Село, / Как будто снег промотан мартом. / Еще лицо не рассвело, / Но пахнет музыкой и матом. / Целуюсь с проходным двором, / Справляю именины вора....