Содержание

Чужое

Ты грозно умер, смерть предугадав, —
О это лермонтовское прозренье! —
И времени стремительный удав
Лелеет каждое стихотворенье.

И ты растешь, как белый сталагмит,
Ты — древо; опустившее над нами
Шатер ветвей, и сень его шумит,
Уже отягощенная плодами.

Поэт, герой! У гроба твоего
Грядущее, обняв былое, грезит.
И ты не человек, а божество
С могилой, превращающейся в гейзер.