Пронес свой стих, чеканен, строг и звонок…
Пронес свой стих, чеканен, строг и звонок,
Сквозь зной пустынь, сквозь пламя и цветы
Стрелок, охотник, «колдовской ребенок»
И рыцарь Белой кружевной мечты.
Ты не поддался обаянью гула,
Ты отозвался на иной призыв,
Ты дым пустил в винтовочное дуло,
Спокойно папиросу погасив.
И женщина, теперь уже чужая,
Плат траурный по-бабьи повязав,
Пред ликом Чудотворца Николая
Зажгла свечу, смочив ее в слезах.
А где ж «Собака»? Нынче не до пляса,
И псов у нас — по пальцам перечесть.
Бродячих — нет: давно пошли на мясо,
Но жизнь зато у нас собачья есть.
И есть привал — «Привал комедиантов»,
Опять поэтам временный приют.
А вы слыхали, говорят, куранты
В Кремле иную песенку поют?
По жизни песня, а по Сеньке шапка.
И, к жизни не оборотив лица,
Несчастный Питер кутается зябко,
Спалив мечты, заборы и сердца.